poésie

Il meurt lentement

celui qui ne voyage pas,

celui qui ne lit pas,

Le jour où je me suis aimé pour de vrai,

j’ai compris qu’en toutes circonstances,

j’étais à la bonne place,

au bon moment.

Et, alors, j’ai pu me relaxer.

Aujourd’hui, je sais que ça s’appelle Estime de soi.

Le jour où je me suis aimé pour de vrai,

j’ai pu percevoir que mon anxiété et ma souffrance émotionnelle,

Rien ne sert de courir ; il faut partir à point :

Le lièvre et la tortue en sont un témoignage.

« Gageons, dit celle-ci, que vous n'atteindrez point

Sitôt que moi ce but – Sitôt ? Êtes-vous sage ?

Repartit l'animal léger :

Ma commère, il vous faut purger

Avec quatre grains d'ellébore.

– Sage ou non, je parie encore. »

Ainsi fut fait ; et de tous deux

On mit près du but les enjeux :

À la naissance, on monte dans le train et on rencontre nos parents.

Et on croit qu’ils voyageront toujours avec nous.

Pourtant, à une station, nos parents descendront du train, nous laissant seuls continuer le voyage…

Au fur et à mesure que le temps passe, d’autres personnes montent dans le train.

Et elles seront importantes : notre fratrie, nos amis, nos enfants, même l’amour de notre vie.

Beaucoup démissionneront (même éventuellement l’amour de notre vie), et laisseront un vide plus ou moins grand.

Il m’apparaît impossible que la vie humaine,

une fois commencée,

se termine bêtement ;

et que l’âme, comme une splendeur éphémère,

sombre dans le néant,

après avoir inutilement été le lieu spirituel

de si riches expériences

et de si douces affections.

 

Pour moi, mourir ce n’est pas finir,

mais continuer autrement.

Un être humain qui s’éteint,

ce n’est pas un mortel qui finit,

mais un immortel qui commence.

La tombe est un berceau.